* * *

Сегодня бабушка была-
Прошу потише!-
На самом краешке села.
“Пикник Афиши…”

Хоть там резвится молодежь,
А вот сегодня-с
Где нашу бабушку найдешь?
Она средь модниц…

Какие маечки в толпе,
Какие сланцы…
Ну вот пожалуйста тебе
И голодранцы!

И наша бабушка плыла,
она резвилась…
Хоть мало что там поняла
И удивилась…

Но все галдело и цвело
Так спозаранку.
Как будто вышло все село
Там на гулянку…

Не то чтоб истинно село-
Но что то вроде.
Шатались люди и вело
Там на природе.

Конечно ,был тройной кордон,
сухие лица…
Но ты хотела же, пардон,
Повеселиться?

Не слушай тетку, ларчик прост.
Не слушай бабку.
Лови удачу-не за хвост,
Так хоть за лапку!..

* * *

…Рассвета алеет полоска.
А полдень и вовсе жесток…
Стоит моя грустная тезка
И комкает тихо платок.

На сердце одно беспокойство,
Колотится жилка во лбу…
Пожалуй, что это устройство
Уже означает судьбу.

В то утро неведомый кто то
Под стражей, истерзан, пойдет.
Вот так начинается фото:
Кровавые слезы и пот.

* * *

Что головная боль?

Привычно не остра?

Но все же не молчит,

Опущенная сверху…

Чего тебе? Изволь,

Входи , не стой, сестра…

И гром уже урчит,

И чиркает по веку.

Мы вместе столько лет,

Что ты забыла стыд.

И я забыла стыд-

Таблетка за таблеткой.

Да ,ты мой амулет.

Весь день, всю ночь не спит

И, как дитя ,сопит,

И трет лицо салфеткой.

Все-все мои ушли.

И, как я ни скули,

Чего им не сули-

Никто ко мне не мчится.

Лишь молния в дому,

Просвет в моем дыму,

Лишь головная боль-

Нет-нет да постучится.

* * *

…Теперь приходят каждый день.
То запахи травы. То зверя.
То будто снега свежий холодок…
То кожи-терпкий аромат.
Интимное, чудное тоже.
Подмышкой детской.
Яркий дух мужской…
Не пота дымного,
Не душного стыда.
Желанья только-
Сильного, к полночи.
То будто бы горящая свеча,
Такая что и плавится, и плачет.
Металл горячий,
Медные монеты,
Которых мы забыли перезвон.
Медвежий дух.
Берложий,неуемный.
Овчинный колыбельный шепоток.
Так пах мой пес.
Его неделю нет.
Зимой-по зимнему.
И летом- по сезону.
Теперь фантомы запахов его.
Их неплохой запас в моей квартире…
Надолго хватит.
До другого пса.

* * *

Ну, мальчики и девочки-ура!
С собой то звать-язык не повора…
Да и куда и звать то?
В Альма-матер?
А вдруг там-никакие повара?

А все таки в субботу-повезло.
Моя баллада оросит село…
А то, ей-богу, дышим еле-еле,
Всю дымкою Москву за -волокло.

А что моя баллада? Чем нова?
Там новые мелодии, слова?
И летние предгрозовые темы?
Грибы, крыжовник, зелена трава?

…так вот , в субботу,всех вас очаро
Программа”Голубо ее перо…”
Да , голубое. А могло бы быть любое,
В моих стихах всегда пестрым-пестро.

Ступайте в Альму-матер, господа.
Небыстрым шагом-все идем туда-
Где я пою стихи, читаю песни.
Полно новинок.
Дадададада.

* * *

Одна осталась. Спозаранку
Еще верчу свою баранку…
Сажусь в фургон, качу по Трубной.
Не за какой то жизнью клубной ,

А в магазинчик, к букинисту,
Или в Измайлово-к лютнисту.
Я и сама- известный Лютер.
Со мною дружит местный Блютнер.

…Последний отрок сбросит узы.
Вот тут то распоются музы!
И эльфы образуют стайки,
Любя друг дружку без утайки.

И тут я тоже без утайки-
Подъеду к ним на таратайке,
Своей,вполне традиционной.
…Мой город концентрационный!..

* * *

Чтоб с ночью день не замешать,
Не знаю, надо ль приглашать
Вас, мальчики и девочки,
К Таганке…
Там заведу свой хоровод…
Что завожу который год-
Зимой и летом,на краю,
На полустанке…

Там , в Альма-матери, с добром,
Придя,ну уж не с топором,
Сижу, пою себе, под вечер , под гитарку.
И птичьим голубым пером
Машу -как старым веером…
И каждый стих подобен
Сну или подарку.

Да, вот уже и новый стих,
Дитя кротов или кротих,
Ползет наверх,упорный, псих,
Пищит-“нарушу!..”
Что я, приехав на Таган…
Пистоль достану, ятаган ?
Гитару лишь.
Да тут всех вас и обнаружу!

* * *

В омлете – отыщу бекон.
Гранже -в дорожной сумке.
А дух моих духов, флакон-напомнит мне о Мунке.

Не будет голову мою
Держать сосед по раю.
Я по пути вам все спою.
В дороге доиграю…

Последний маленький сынок
Во сне сжигает спички.
Хваленый мамин сосунок,
по мне, он легче птички.

Кто лучше Мунка нам под стать?
Черней и тише ада?
Быть может, Муха?..Улетать,
лететь отсюда надо.

* * *

Более или менее хочется жить.
Более или менее. Более или менее.
Хочется строить. Не хочется крушить.
Дамы с аномалиями-не дамы с камелиями.

Более или менее
Не хочется страдать.
Все еще верится-
Что все перемелется.
Куда то девалось умение рыдать.
Зато появились иные уменьица.

Более или менее-
Тут состою…
При этой старой мельнице-
Малою мышью.
Все менее стОю.
Все больше пою.
Спокойно говорю:
Ай уиш ю. Ай уиш ю…

2013.

 

* * *

…не знаю сколько минуло годов.
Пожалуй, был маршрут далек и долог.
Я повидала столько городов-
Не все бы обнаружил археолог…

И перечла немало старых книг,
Что отыскала в нашем околотке.
А помню только тот лампадный миг-
На островах, на отмелях, на лодке.

В то лето оказались на Днепре.
судьба нас как детей тогда пытала…
Поджаривалась рыба на костре.
Визжал комар, и брякала гитара.

И всем хотелось петь-до одного.
Стоял июль, у нас была забота
Единственная: лишь бы ничего
Не громыхнуло Радио Свобода.

И точно. Просчитались,дураки.
Восьмидесятый, памятный,
Былинный.
И нам приемник скажет у реки
Свой спич недолгий, монолог недлинный.

О Гамлете таганском. Был-и нет.
О Гамлете…Шекспировская сага.
Вот так и порвало на много лет –
меня его перо. Я есмь бумага

Бумага,с тонким росчерком того
Тяжелого огня олимпиады,
Где не было на свете ничего-
Кроме одной гитары и лампады.

Всё дело в Польше…

Всё дело в Польше, всё дело всё-таки в Польше.

Теперь это ясно, из этого жаркого лета.

А то, что после, что было позже и после,

Всего лишь отзвук того пропавшего следа.

 

Ну, от субботы до субботы,

Быть может, я и доживу.

Дожить бы, милый, до свободы,

Да до свободы наяву.

 

А может, воздух? Рукой дотянусь, всё в шаге.

А может возраст – вон как меня прищемило…

А может, воздух в прохладной сырой Варшаве?

Допустим, возраст, но выдаст смешно и мило.

 

Ну, от субботы до субботы,

Быть может, я и доживу.

Дожить бы, милый, до свободы,

Да до свободы наяву.

 

А как же Польша, где мы заблудились позже?

И этот поезд — на выручку и на вырост?

А то, что после, то тоньше, гораздо тоньше…

Душа не врёт, и история нас не выдаст.

 

Ну, от субботы до субботы,

Быть может, я и не доживу…

Дожить бы, милый, до свободы,

Да до свободы наяву.

1990 г.

Chodzi o Polskę

Chodzi o Polskę, a jednak chodzi o Polskę
Teraz pojęłam, muśnięta gorącym latem
A cała reszta – wszystko pośpieszne i proste
To tylko pogoń za tamtym tajemnym śladem

Cóż, od soboty do soboty
Może uda mi się dożyć
Lecz do wolności, do swobody
Jak tu się dowlec, jak tu zdążyć?

Pewnie powietrze – wyciągnąć rękę i o krok prawie…
Czyżby powietrze? A to mnie przydusiło!
A może wiek to? W wilgotnej, chłodnej Warszawie
Może i wiek, lecz zabawnie było i miło

Więc co z tą Polską? Kiedyż się wszystko rozplącze?
Pociąg po torach szerokich pędzi… Chodzi o Polskę!
A cała reszta – na wietrze dusze płonące
Niech się zlituje historii postęp i podstęp…

Cóż, od soboty do soboty
Może i uda mi się dożyć
Lecz do wolności, do swobody
Jak tu się dowlec, jak tu zdążyć?

Tlumaczenie Wiktora Woroszylskiego

Вероніка ДОЛІНА

 Травневий концерт Вероніки Доліної в Німеччині

Авторка виконує “Все дело в Польше”